落日把原野浸成一杯稀释的绛紫，秋林垂着柔软的光影。牧犊踏碎余晖，猎马驮着晚风回村，炊烟从屋瓦间慢悠悠浮起，人间有条不紊，各有归程。

我站在东皋的暮色里，与往来路人遥遥一瞥。目光相撞，又轻轻错开。

我们隔着同一片黄昏，却像隔着一条看不见的河。彼此看得见眉眼，读不懂心事；共享一样的落日，奔赴完全不同的岸。这便是“相顾不相识”——不是陌生，是我们本就站在两岸。

世上大多数相逢，不过是岸边短暂的擦肩。旁人的岸，是功名、烟火、人情往来，是顺着世俗潮汐起落；我的岸，在更辽远的空山，在千年之前那片长着薇菜的坡地。

既然眼前对望，终究隔岸，那便不必勉强渡河去迎合谁。

风卷木叶过荒原，我放声长歌。歌声不诉委屈，不叹孤苦，是一声跨河的呼唤。此岸无同调，便溯流而上，去彼岸寻伯夷、叔齐。他们守着草木，不肯俯身浊世，那是另一种岸，干净、清瘦，不随俗世洪流漂泊。

采薇不是避祸的躲藏，是主动选择停靠在哪一片岸。

很多人怕孤独，拼命游向人群的岸，挤在一处，以为热闹就是归宿。可若是岸本不同，勉强靠岸，也只是局促的将就。有些灵魂生来就不在同一条潮汐里，对望的时候，就已经看清了距离。

暮色渐浓，雾气悄悄漫过河面，模糊了远近人影。

原来世间所有对望，皆是隔岸。

不必强求渡水相逢，不必盼望心意相通。

我在我的这一岸，对落日长歌，遥遥怀想山薇。

一岸烟火，一岸清骨，各安其域，各自辽阔。